каким же стал не популярным этот сайт, пришлось обоину админам сменить, но это ничего не поменяет… и малолеток в живых останется на лето… запалены слева и выше запали томиглазовышьем

вот почему люди с похмела не могут ни хера, плачут стонут лежат сутки отсыхают, мне одному охота встать и съебать по хуй куда, лиш бы не быть без движения?

И опять на вокзал и опять к поездам и опять проводник выдаст бельё и чай. И опять не усну и опять сквозь грохот колёс мне послышется снова прощай. Но странный стук зовёт в дорогу, может сердца а может стук в дверь и когда я обернусь на пороге я скажу одно лишь слово верь!

Суббота. Икоту поднял час прилива.
Время стошнило прокисшей золой.
Город штормит, ухмыляется криво,
Штурмом взяв финскую финку залива,
Режется насмерть чухонской водой.
Серое нечто с морщинистой кожей,
Усыпанной пепельной перхотью звёзд,
Стонет и пьёт одноглазая рожа.
Жалко скребётся в затылке прохожий,
Бледным потомком докуренных грёз.
Траурный митинг сегодня назначили
Мы по усопшей стране, господа.
Все песни - распроданы, смыслы - утрачены.
Где вы, герои войны и труда?
Заколотили мы в рощу дубовую
И закопали её под Невой.
Надо бы, надо бы родить бабу новую,
Светлу, понятну, идейно толковую,
Да грешный наследный вредит геморрой.
Кладбище. Небо, хлебнув политуры,
Взракетило дыбом антенны волос.
Мне снится потоп сумасшествий с натуры:
Пушкин рисует гроб всплывшей культуры,
Медный Пётр добывает стране купорос!
Медный Пётр добывает стране купорос!
Медный Пётр добывает стране купорос!